PENSAMIENTOS EN OFF DEL EDITOR DEL BOLÍGRAFO REBELDE

“El público no es tonto, se da cuenta de todo y pude haber re-publicado ciertos archivos secretos de la Villa del año del ñauca y, quizás, por un tiempo, hubiese pasado inadvertida la ausencia crónica de Virus-Spam, pero sólo por un tiempo...en realidad no tengo para qué mentirme...sí,reedité viejos archivos secretos de la Villa y lo hice así para poder ganar días preciosos y despistar al Ministerio de la Memoria. Luego, con la porfía de Débora, vino la publicación de la Poesía Muerta y aún así creo que,hasta la fecha, el Ministerio de la Memoria está a raya y el Bolígrafo Rebelde se ha mantenido con tiras y aflojas, pero sobrevive.

Y fue así que me vine, sin pensarlo (EN SERIO QUE SIN PENSARLO) y con lo puesto y me encerré en el último paradero de él: La habitación 525 del Hotel City. No fue necesario llenar maletas y maletas, porque todo lo indispensable para sobrevivir lo llevo siempre conmigo, donde quiera que vaya, porque, me pregunto...¿ Qué más puede llevar un hombre solo? Quizás lo único material es el turro de fotos de ella, la mujer que fue un “síntoma letal en mi existencia”, como alguna vez leí en un poemario de edición limitada y poca publicidad externa.

Uno, a veces, debe renunciar ( en parte, eso sí) a lo que más ama, lo que logra mantener siempre viva la llama que uno lleva dentro de sí, con el fin de concentrarse en lo que tiene carácter de urgencia. En mi caso particular me refiero al Bolígrafo Rebelde, MI BOLÍGRAFO REBELDE, la única razón del por qué no me he pegado un balazo en la cabeza. Sí, he renunciado a lo que más amo con el fin de encontrar a Virus-Spam ( a estas alturas, vivo o muerto),porque más que un escritor que va a la pelea sin saberlo y logra ser el dolor de cabeza de los jefazos ocultos del Ministerio de la Memoria, es un hermano chico para mi. Uno , a diario, puede crear nexos con ciertas personas, pero hay ciertos nexos que son trascendentales y escasos y no son forzados y éstos son de piel y, precisamente, con él mantengo ese nexo. Por eso estoy encerrado en este Hotel de inmigrantes ilegales, leyendo y releyendo todo este alboroto de manuescritos desparramados sin piedad y sin sentido por todas partes. Encontraré una pista que dé con tu actual paradero, mi hermano chico, en serio que lo haré”

El Señor Chan se restregó los ojos y se bebió al seco el café cargado que Débora le dejó servido antes de irse a su habitación a esperar a Henry, su marido. Encendió la lamparita de mano y siguió leyendo poesía muerta. Sus susurros se mezclaron con los ruidos peatonales de las 3 y 14 de la mañana que rugían por la calle Compañía.Dijo lo siguiente y luego cayó dormido sobre un montón de errantes manuescritos desesperados en la madera fría de la mesa : “ Virus-Spam, yo te rescataré ”