Cuando Henry se levantó con el hachazo y dio vuelta la bacinica que esparció los meados por el piso alfombrado, vió en la orilla del velador una hoja de cuaderno doblada en cuatro. La leyó y le vino la ira y se transformó en la bestia. La buscó por toda la habitación y dió con Débora que salía justo de la ducha. " ¡¡¡Puta malnacida!!! ¿ Me puedes explicar qué significa esto??? Quién te escribió esto????
Ella sólo le respondió mentalmente, antes de recibir el primer golpe: "Es sólo poesía muerta,es de quien todos buscan desesperadamente..."
Yo fui un inocente en las lides del amor,
un inocente rompeolas en un océano pasionario,
un empedernido perfeccionista de caricias hermosas,
un ensayista de besos perfectos
en la almohada de mi cama adolescente,
un hombre atormentado
en la cruel búsqueda de mi compañera leal,
un tímido vocablo en los labios del amor.
---NOTAS AL MARGEN DEL MANUESCRITO-----
Huele a orina, es imposible leerlo sin hacer arcadas.
La poesìa muerta es la más viva y ensangrentada que existe.
ResponderEliminarYo.